Podría vivir hasta el fin de mis días con la ropa que tengo. Aunque fuese hecha un adefesio, raída, y pasada de moda, y tuviese que coser ese roto, de puro gastado, y darle la vuelta a ese cuello, o subirle el dobladillo a ese abrigo tan largo, y ponerle medias suelas a los zapatos. Sé que podría.

Podría tirar todos mis libros a la basura si me obligasen a punta de pistola, y guardar tan sólo el Quijote, el único libro que hubo en casa de mis padres hasta que yo empecé a llenar la casa de papel. Lo leería mil veces. Y cada vez, volvería a sorprenderme de mi propia sorpresa, y a reírme a carcajadas en el metro, mientras la gente me mira raro y a mí me importa un pito.

Podría dormir cada noche en la posada de la Estrella, en un saco, entre cartones, y tomar una ducha en un albergue, cuando tuviera la suerte de encontrar sitio. Y ver el cielo despejado y el sol brillando me alegraría el día, porque sabría que esa noche no dormiría bajo la lluvia.

Podría no tener nada. Y seguiría teniéndolo todo.

Porque le tengo a él…

Posted in: on sábado, febrero 14, 2004 at a las 2:00 PM